С Днём Победы!
| |
Елена_Фёдорова | Дата: Воскресенье, 09.05.2021, 11:16 | Сообщение # 1 |
Группа: Модераторы
Сообщений: 5700
Статус: Offline
|
|
|
| |
Валерия | Дата: Понедельник, 10.05.2021, 00:40 | Сообщение # 2 |
Группа: Постоянные участники
Сообщений: 612
Статус: Offline
| С Праздником Победы, дорогие друзья!
Очень захотелось поделиться, как современные поэты - профессионалы и любители, а также певцы из разных стран посвящают свои таланты осмыслению ВОВ, коллективного подвига советского народа, оглушительной и абсолютной его победы, не разделяя песни и стихи на "о любви" или "о подвиге". Потому что за каждой строкой о подвиге читается глубокая любовь к Родине, а за каждой строкой о любви - тяжесть военной поры и страстное желание не быть забытыми любимыми, не исчезнуть совсем в испепеляющем пламени адовой нацистской ненависти.
Взять, например, строки: "Здравствуй, мама, воротились мы не все" - это я еще могу спеть, но на строчке " босиком бы пробежаться по росе" у меня перехватывает горло и жгучие слезы прерывают дыхание. Она о чем, эта строка? Я не могу на это ответить одним словом. О жизни, может быть, которую так и не удалось продолжить миллионам? Сколько же в этих песнях смыслов, подтекстов, ассоциаций, которые должны быть переданы следующим поколениям. Этот культурный багаж - наше наследие; он дорог и значителен до самого маленького образа, он не может быть поделен на "несовременен" или "как раз". Это все - наше, пережитое предыдущими поколениями и неустанно передаваемое последующим на хранение. Все должно петься, читаться и помниться.
Наталья Лясковская, знаменитая современная поэтесса - Старая песня о войне
Памяти бабушки моей, Анастасии Кирилловны Лукьяновой, в замужестве Ревенко
«Ой, бедная избушка стояла край села, а в той худой избушке – там вдовушка жила», – так бабушка мне пела, январская метель за окнами кипела… Тверда была постель: между стеной и печкой настил из горбыля, под ним – тайник в дощечках, под тайником – земля тихонечко дышала, пригревшись до весны под тёплым одеялом снежнейшей белизны. А наше-то – отброски, пестрядинка, лоскут, их с каждой смены сёстры под кофтой волокут и складно так сшивают в цветное полотно, что и во тьме играет да радует оно; та, что помладше – Валя, родившая меня, та, что постарше – Надя, крестившая меня.
«Шли мимо два товарища, просились ночевать: Пусти, пусти, хозяюшка, хоть ночку переспать!» И к нам стучались, было, но всем одно в ответ Кирилловна рубила: мол, в хате места нет, и уходила плакать, хлестнув скобой, в чулан... Дед мой родной Иаков и неродной Степан с двух карточек взирали, жалеючи её, на горькие печали, на вдовье житиё...
«Простите меня, люди, я с поля поздно шла, я печку не топила, гостей я не ждала…» Да, помню это поле. На тысячи гектар кладбище бабьей доли, болото да угар работы агрегатной меж буряковых гряд, безжалостный, бесплатный, затрудодневный ад! Ещё ж своё хозяйство: чтоб прокормить детей, скачи, Настасья, зайцем, трудись, не ешь, не пей, паши, от боли воя, тяни, небога, гуж! Своих-то только двое, приёмных – девять душ. Но без разбору масти – Господь свидетель тут – всех выходила Настя, все мамою зовут.
«Не хлопочи, хозяюшка, спасибо за приём, мы ночку поночуем, а поутру уйдём!» Поцеловав в затылок, гребла меня тесней к себе… Хоть печь остыла, мне жарко было с ней, ладони, словно тёрки, шершавы и грубы – не разглядишь под коркой извилины судьбы.
«А где же муж и дети, где близкие твои? Ведь тяжко жить на свете без ласки да любви!» Всё было – да и сплыло… Один её любил, другого полюбила сама, хоть пил да бил. Она девчонкой-крохой до нашего села из Оренбурга пёхом с семьёй своей дошла. Росточком невелика, сухая как чехонь, и не царевна ликом, да словно в ней огонь, горючей керосину лукьяновская прыть – как Ревенкову сыну такую не любить?! Уж он лелеял жинку, потворствовал ей так, парадные ботинки пошил, он был мастак: на крашеных подборах, старинных крепежах, в китайках да узорах – иди, пляши, душа!
«Ой, в сорок первом годе, как началась война, я мужа проводила, сыночка отдала», – так выпевала горько, что вьюга, как вдова, ломилась в ставень створки, крича печаль-слова… А дед-то мой Иаков с войны вернулся всё ж. С одним отличным знаком – всадил сапёрный нож фашист ему под печень молоденький, смеясь. Прикрыться было нечем – вдохнул и рухнул в грязь… «Мне в госпитале тужно», – и через месяц он, кривой, худой, недужный, догнал свой батальон. От Бохумилиц глинных на чешском бережку до самого Берлина дошёл с дырой в боку! Ни орденов, ни прочих… Я как-то не спала – и вдруг в архивах ночью медаль его нашла простую: «За отвагу». На сайте Подвиг.ру. И с этой вот бумагой за пазухой помру… Обычный пехотинец не знал, что он герой. Такой вот украинец был дед Иаков мой. Да хрен бы на всё это! Но фриц его убил: дед прожил только лето – рак печени сгубил. Хоть бабушка с развесу корову продала, к профессору в Одессу супруга отвезла, но врач лишь сгорбил спину, в приёмный выйдя зал, и даже «цеппелины» трофейные не взял. «Они наутро встали, в светёлочку зашли, подарки доставали, с поклоном ей несли…» Ох, нынче с горькой силой кляну себя, кляну – что ж я не задарила тебя за ту войну, добром не закидала! Прости меня, молю… И говорила мало, как я тебя люблю. На память не спросила твой плюшевый жакет, который ты носила не знамо сколько лет, из чёрных штор советских, со вставкой голубой, он счастьем моим детским пропах насквозь – тобой…
«Она на них взглянула и вдруг всё поняла: родные к ней вернулись, кого давно ждала!» И я ждала – вот этой ликующей строки: у нашего порога стояли мужики, мужья, отцы и братья, деды и сыновья – как Родина, как мати, всех обнимала я.
«Так обними же, жёнушка, ты мужа своего, Прижми к груди ты, матушка, сыночка родного!» Их невозможным счастьем охваченные, мы дышали тихо, часто в тепле домашней тьмы... Мир замирал посконный. Лишь в тайнике порой меж банок с самогоном шумел мышиный рой, вертелся, грыз орехи, вершил дела свои... А глубоко под стрехой шуршали воробьи.
---------------------------------------------------------------------------- Это же гениальное человеческое прозрение: все свои, нет чужих! ----------------------------------------------------------------------------- Молодые певцы из Канады, с удивительным образом перемешанной судьбой-родословной - Нэнси Адежор и Фредерик Афандиев поют "Я сегодня до зари встану". Поют на английском, но испытывают именно те чувства, с которыми она была написана для нас.
Поэт-самородок, наш современник Николай Мамедов пишет самобытные стихи и предваряет названием : "Стихи о войне, памяти и Победе!" ( К сожалению, я не смогла их закачать,может быть завтра)
Певец российско-колумбийского происхождения Дмитрий Риберо исполняет "Песню о далекой Родине" с подлинно русским чувством. А ведь он был увезен из СССР будучи еще маленьким мальчиком; вернулся уже сформировавшимся вне Родины профессионалом Но он поет с такой проникновенностью, что диву даешься, и остается только предполагать генетику во вмешательстве.
Песни и стихи Великой Войны продолжают быть в центре внимания и людей обыкновенных, поющих самозабвенно в кругу семьи, и людей, для которых петь это исполнять свою профессию.
Потому что никто не забыт и ничто не забыто. Мы все больше меряем себя по тому поколению
Не много ль я хочу, всему давая цену, ...
Сообщение отредактировал Валерия - Понедельник, 10.05.2021, 13:45 |
|
| |
Вера_Павловна | Дата: Вторник, 11.05.2021, 17:12 | Сообщение # 3 |
Группа: Постоянные участники
Сообщений: 369
Статус: Offline
| С Праздником Победы! Победный хор. 9 мая на ступенях МХАТа звучали песни военных лет и песни о войне в исполнении Победного хора под управлением регента и блогера Ульяны Меньшиковой. Несмотря на холодный ветер и нависшие дождевые тучи, собралось человек двести. Молодежь, средний возраст, целые семьи с детьми, относительно немного более старых. С Ульяной пришли певчие из храма, вышли актеры театра. Над всеми развевался красный флаг. Флажки и цветы в руках детей и взрослых. Все это создало такое праздничное настроение, которое трудно передать в записи. В ролике примерно половина песен, прозвучавших в течение этого почти двухчасового концерта. Записи,особенно вначале, мешал сильный ветер. Тексты песен были заранее выложены в интернете, но многие знали слова наизусть. И дети пели. А еще был маленький баянист, что играл вместе со взрослым. Вначале, пока собирались, пели (как это назвали распевкой) в фойе театра, куда нас пустили, чтобы не замерзли.
Всего-то навсего полюби, Всего-то навсего не суди, Всего-то навсего не грусти, Всего-то навсего всех прости.
Сообщение отредактировал Вера_Павловна - Вторник, 11.05.2021, 17:14 |
|
| |
|