|
С Днём Победы!
| |
| Елена_Фёдорова | Дата: Воскресенье, 09.05.2021, 11:16 | Сообщение # 1 |
Группа: Модераторы
Сообщений: 5720
Статус: Offline
|
|
| |
| |
| Валерия | Дата: Понедельник, 10.05.2021, 00:40 | Сообщение # 2 |
|
Группа: Постоянные участники
Сообщений: 612
Статус: Offline
| С Праздником Победы, дорогие друзья!
Очень захотелось поделиться, как современные поэты - профессионалы и любители, а также певцы из разных стран посвящают свои таланты осмыслению ВОВ, коллективного подвига советского народа, оглушительной и абсолютной его победы, не разделяя песни и стихи на "о любви" или "о подвиге". Потому что за каждой строкой о подвиге читается глубокая любовь к Родине, а за каждой строкой о любви - тяжесть военной поры и страстное желание не быть забытыми любимыми, не исчезнуть совсем в испепеляющем пламени адовой нацистской ненависти.
Взять, например, строки: "Здравствуй, мама, воротились мы не все" - это я еще могу спеть, но на строчке " босиком бы пробежаться по росе" у меня перехватывает горло и жгучие слезы прерывают дыхание. Она о чем, эта строка? Я не могу на это ответить одним словом. О жизни, может быть, которую так и не удалось продолжить миллионам?
Сколько же в этих песнях смыслов, подтекстов, ассоциаций, которые должны быть переданы следующим поколениям. Этот культурный багаж - наше наследие; он дорог и значителен до самого маленького образа, он не может быть поделен на "несовременен" или "как раз". Это все - наше, пережитое предыдущими поколениями и неустанно передаваемое последующим на хранение. Все должно петься, читаться и помниться.
Наталья Лясковская, знаменитая современная поэтесса
-
Старая песня о войне
Памяти бабушки моей,
Анастасии Кирилловны
Лукьяновой,
в замужестве Ревенко
«Ой, бедная избушка стояла край
села,
а в той худой избушке – там
вдовушка жила», –
так бабушка мне пела, январская метель
за окнами кипела…
Тверда была постель:
между стеной и печкой настил из
горбыля,
под ним – тайник в дощечках, под
тайником – земля
тихонечко дышала, пригревшись до весны
под тёплым одеялом снежнейшей белизны.
А наше-то – отброски, пестрядинка,
лоскут,
их с каждой смены сёстры под кофтой
волокут
и складно так сшивают в цветное
полотно,
что и во тьме играет да радует оно;
та, что помладше – Валя, родившая меня,
та, что постарше – Надя, крестившая
меня.
«Шли мимо два товарища, просились
ночевать:
Пусти, пусти, хозяюшка, хоть ночку
переспать!»
И к нам стучались, было, но всем одно в
ответ
Кирилловна рубила: мол, в хате места
нет,
и уходила плакать, хлестнув скобой, в
чулан...
Дед мой родной Иаков и неродной Степан
с двух карточек взирали, жалеючи её,
на горькие печали, на вдовье житиё...
«Простите меня, люди, я с поля
поздно шла,
я печку не топила, гостей я не
ждала…»
Да, помню это поле.
На тысячи гектар
кладбище бабьей доли, болото да угар
работы агрегатной меж буряковых гряд,
безжалостный, бесплатный,
затрудодневный ад!
Ещё ж своё хозяйство: чтоб прокормить
детей,
скачи, Настасья, зайцем, трудись, не
ешь, не пей,
паши, от боли воя, тяни, небога, гуж!
Своих-то только двое, приёмных – девять
душ.
Но без разбору масти – Господь
свидетель тут –
всех выходила Настя, все мамою зовут.
«Не хлопочи, хозяюшка, спасибо за
приём,
мы ночку поночуем, а поутру
уйдём!»
Поцеловав в затылок, гребла меня тесней
к себе…
Хоть печь остыла, мне жарко было с ней,
ладони, словно тёрки, шершавы и грубы –
не разглядишь под коркой извилины
судьбы.
«А где же муж и дети, где близкие
твои?
Ведь тяжко жить на свете без ласки
да любви!»
Всё было – да и сплыло…
Один её любил,
другого полюбила сама, хоть пил да бил.
Она девчонкой-крохой до нашего села
из Оренбурга пёхом с семьёй своей
дошла.
Росточком невелика, сухая как чехонь,
и не царевна ликом, да словно в ней
огонь,
горючей керосину лукьяновская прыть –
как Ревенкову сыну такую не любить?!
Уж он лелеял жинку, потворствовал ей
так,
парадные ботинки пошил, он был мастак:
на крашеных подборах, старинных
крепежах,
в китайках да узорах – иди, пляши,
душа!
«Ой, в сорок первом годе, как
началась война,
я мужа проводила, сыночка отдала»,
–
так выпевала горько, что вьюга, как
вдова,
ломилась в ставень створки,
крича печаль-слова…
А дед-то мой Иаков с войны вернулся всё
ж.
С одним отличным знаком – всадил
сапёрный нож
фашист ему под печень молоденький,
смеясь.
Прикрыться было нечем – вдохнул и
рухнул в грязь…
«Мне в госпитале тужно», – и через
месяц он,
кривой, худой, недужный, догнал свой
батальон.
От Бохумилиц глинных на чешском бережку
до самого Берлина дошёл с дырой в боку!
Ни орденов, ни прочих…
Я как-то не спала –
и вдруг в архивах ночью медаль его
нашла
простую:
«За отвагу».
На сайте Подвиг.ру.
И с этой вот бумагой за пазухой помру…
Обычный пехотинец не знал, что он
герой.
Такой вот украинец был дед Иаков мой.
Да хрен бы на всё это!
Но фриц его убил:
дед прожил только лето – рак печени
сгубил.
Хоть бабушка с развесу корову продала,
к профессору в Одессу супруга отвезла,
но врач лишь сгорбил спину, в приёмный
выйдя зал,
и даже «цеппелины» трофейные не взял.
«Они наутро встали, в светёлочку
зашли,
подарки доставали, с поклоном ей
несли…»
Ох, нынче с горькой силой кляну себя,
кляну –
что ж я не задарила тебя за ту войну,
добром не закидала!
Прости меня, молю…
И говорила мало, как я тебя люблю.
На память не спросила твой плюшевый
жакет,
который ты носила не знамо сколько лет,
из чёрных штор советских, со вставкой
голубой,
он счастьем моим детским пропах
насквозь –
тобой…
«Она на них взглянула и вдруг всё
поняла:
родные к ней вернулись, кого давно
ждала!»
И я ждала – вот этой ликующей строки:
у нашего порога стояли мужики,
мужья, отцы и братья, деды и сыновья –
как Родина, как мати, всех обнимала я.
«Так обними же, жёнушка, ты мужа
своего,
Прижми к груди ты, матушка, сыночка
родного!»
Их невозможным счастьем охваченные,
мы
дышали тихо, часто
в тепле домашней тьмы...
Мир замирал посконный.
Лишь в тайнике порой
меж банок с самогоном шумел мышиный
рой,
вертелся, грыз орехи, вершил дела
свои...
А глубоко под стрехой шуршали воробьи.
----------------------------------------------------------------------------
Это же гениальное человеческое прозрение: все свои, нет чужих!
-----------------------------------------------------------------------------
Молодые певцы из Канады, с удивительным образом перемешанной судьбой-родословной - Нэнси Адежор и Фредерик Афандиев
поют "Я сегодня до зари встану". Поют на английском, но испытывают именно те чувства, с которыми она была написана для нас.
Поэт-самородок, наш современник Николай Мамедов пишет самобытные стихи и предваряет названием :
"Стихи о войне, памяти и Победе!" ( К сожалению, я не смогла их закачать,может быть завтра)
Певец российско-колумбийского происхождения Дмитрий Риберо исполняет "Песню о далекой Родине" с подлинно русским чувством. А ведь он был увезен из СССР будучи еще маленьким мальчиком; вернулся уже сформировавшимся вне Родины профессионалом Но он поет с такой проникновенностью, что диву даешься, и остается только предполагать генетику во вмешательстве.
Песни и стихи Великой Войны продолжают быть в центре внимания и людей обыкновенных, поющих самозабвенно в кругу семьи, и людей, для которых петь это исполнять свою профессию.
Потому что никто не забыт и ничто не забыто. Мы все больше меряем себя по тому поколению
Не много ль я хочу, всему давая цену, ...
Сообщение отредактировал Валерия - Понедельник, 10.05.2021, 13:45 |
| |
| |
| Вера_Павловна | Дата: Вторник, 11.05.2021, 17:12 | Сообщение # 3 |
Группа: Постоянные участники
Сообщений: 369
Статус: Offline
| С Праздником Победы!
Победный хор. 9 мая на ступенях МХАТа звучали песни военных лет и песни о войне в исполнении Победного хора под управлением регента и блогера Ульяны Меньшиковой. Несмотря на холодный ветер и нависшие дождевые тучи, собралось человек двести. Молодежь, средний возраст, целые семьи с детьми, относительно немного более старых. С Ульяной пришли певчие из храма, вышли актеры театра. Над всеми развевался красный флаг. Флажки и цветы в руках детей и взрослых. Все это создало такое праздничное настроение, которое трудно передать в записи. В ролике примерно половина песен, прозвучавших в течение этого почти двухчасового концерта. Записи,особенно вначале, мешал сильный ветер. Тексты песен были заранее выложены в интернете, но многие знали слова наизусть. И дети пели. А еще был маленький баянист, что играл вместе со взрослым. Вначале, пока собирались, пели (как это назвали распевкой) в фойе театра, куда нас пустили, чтобы не замерзли.
Всего-то навсего полюби,
Всего-то навсего не суди,
Всего-то навсего не грусти,
Всего-то навсего всех прости.
Сообщение отредактировал Вера_Павловна - Вторник, 11.05.2021, 17:14 |
| |
| |
|
